Llevo varios días conviviendo con la historia de Marguerite Duras.El título de arriba,me gusta aún más que el de esta novela. Así es como se llama un libro posterior,donde reescribe la experiencia. Dice más que el Amante. Es necesario leerlo.



No es lo que dice el libro, es quién está detrás de lo que dice.Y sí creo que es una obra literaria, porque su propia autora como persona no es más que literatura.



El libro puede parecer extraño, decir poco, dar rodeos. Pero el centro no es la historia, sino que aquello sucedió y aunque no lo hubiera escrito, ya estaba ahí, esperando ser escrito. Y lo que enamora es la intensidad e inteligente pasión de su autora. Su libertad fascina. Pues escribe sus recuerdos sin tener en cuenta si está haciendo una novela. Eso da igual,lo importante es sólo escribir. Hablar. Además, lo importante para que el amor que nos cuentan siguiera su función de existir era ser escrito, que fuera leído, que todos supieran, sepamos de ese amor, ese sentimiento,esa impotencia de dejarlo ir.



Esta historia la ha acompañado siempre, ha crecido con ella, avanza, es la misma siempre. El libro se ha reescrito, en ocasión de la muerte del amante de la China del Norte. Puede reescribirse siempre, puesto que lo importante no es el objeto,el libro, sino la historia. Esa realidad.



No puedo pues describir el libro lejos de su autora, como algo físico y particular. No creo que sea un libro femenino ni masculino. Si femenino es sentir de la manera que ella siente, toda la poesía la provoca el amante, por amarla como la ama. Por darle esto a ella. Aún más, esta historia a nosotros.



Marguerite Duras escribe subjetivamente, sincera, directamente. Son recuerdos, no importa que el recuerdo siguiente le cree una opinión distinta. No puedo expresar, capturar la idea del libro, sino tal y como yo lo he captado, sentido. Es muy difícil.



Y el libro, desplazado de ella misma. Es ella con quince años,catorce tal vez; es lo de menos. En Indochina, esta niña actúa como desea. No se puede decir que esta niña es ajena a todo. Es todo lo contraio, es curiosa, lo mira todo. Nunca refrena su impulso de acercarse a ese hombre, de preguntarle, de quererlo, de no quererlo, de llorar, de reír. Es pues lo contrario, insolente, loca por leer, por ver, libre. Marguerite Duras.



Escribiré mi opinión otro día. Este libro lo leí hace años. El reescrito me gusta más. Lo que atrae es su autora. La pasión con la que vivió,su sexualidad e inteligencia. Vivirlo todo, el dolor y el placer. El amante fue lo más importante de su vida. Aún años después de escribir esta obra, lo recordó con más fuerza.



La habitación de Cholen es el corazón de todo.Se oye todo el rumor de la ciudad, sin verse. Sentimos la humedad, el color. La realidad del suceso, unas manos en nuestra piel, la repetición de todo. La ternura, el amor que se sabe que está, los libros futuros sobre él también. El olor a cigarrillo chino, los besos. No sabes porqué, ni importa, sólo quieres tocar,y morir. Esto será siempre así, después de los años, los nuevos escritores, nuestras relecturas. Para morirse.